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陈逸飞的书法工作室隐藏在城市的一隅,古朴的木门上挂着一块斑驳的匾额,上面刻着“逸飞轩”
三个大字。
工作室内部弥漫着淡淡的墨香,墙上挂满了陈逸飞的书法作品,每一笔每一划都透露出一种难以言喻的力量。
“逸飞,你的字。
。
。
它们似乎有种魔力。”
陈逸飞的好友,也是他的经纪人,李明站在一幅新作前,眉头紧锁。
陈逸飞放下手中的毛笔,他的眼神透过镜片显得格外深邃:
“书法是中国艺术的精髓,它不仅仅是文字的书写,更是一种精神的传递。”
李明点了点头,但他的心中却有一种说不出的不安:“但是,最近你的作品。
。
。
它们让人感觉有些不寻常。”
陈逸飞轻轻一笑,他走到李明身边,指着墙上的一幅字:“你看这副《兰亭序》,它的每一个字都充满了生命力,仿佛它们有自己的灵魂。”
李明凝视着那幅字,他不得不承认陈逸飞说得对。
那些字迹似乎在纸上跳跃,每一个转折都充满了动感。
但就在他准备赞美时,他突然感到一阵寒意,仿佛那些字迹正在注视着他。
“逸飞,你有没有想过,你的字迹可能会引来一些。
。
。
不该来的东西?”
李明的声音不自觉地降低了。
陈逸飞的眼中闪过一丝复杂:“书法是连接人与神的桥梁,如果真有什么东西被引来,那也是因为我的字迹触及了某种禁忌。”
李明的脸色微微一变,逸飞不是在开玩笑。
他深吸了一口气,试图让自己平静下来:“好吧,但是逸飞,你要小心。”
陈逸飞点了点头,他的手指轻轻抚摸着桌上的宣纸,仿佛在感受着那些墨迹的温度。
夜深了,工作室里只剩下陈逸飞一个人。
他坐在桌前,手中的毛笔在宣纸上舞动,墨迹在他的笔下流淌,形成了一幅幅令人惊叹的作品。
但随着夜色的加深,陈逸飞感到一种异样的气氛在工作室里弥漫。
“逸飞,你还在吗?”
李明的声音从工作室的门外传来。
陈逸飞抬起头,他的眼中闪过一丝惊讶:“李明?这么晚了,你怎么来了?”
李明推开门,他的脸色有些苍白:“我。
。
。
我刚才做了个梦,梦见你的字迹。
。
。
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