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原本如月牙一样微笑着的淡色莹润的唇变得干枯，

“我是XXX呀。

你亲·手·杀·死·的搭·（爱）·档·（人）。”

声音重叠着另一个嘶哑的，碧绿的眼眸缠绕着鎏金的光芒，额头流下的血从眼角划过，化成一行绝望的泪。

攀爬上碎裂痕迹的脸依然毫无表情，只有放大的黑色瞳孔一瞬也不曾移开视线，

“为什么？保罗。”

“保罗！”

“保罗·魏尔伦！

？”

——！

魏尔伦睁开了双眼。

“保罗，你怎么了？”

中原中也迷惑又担心的面孔出现在眼前，

“你今天居然赖床，是做了什么噩梦吗？”

橘发蓝眼的少年低头看看手表，叹了口气，

“看你没起来，我随便煎了个鸡蛋当早餐，你也记得吃。”

“……啊，嗯。”

魏尔伦还有些呆滞。

“你真的没事吧老哥？”

中原中也伸出手探了探金发法国人的额头，小声嘟囔，

“也没发烧啊，算了，时间不够了，我先去上学了，你记得吃早饭啊一定。”

……

站在二楼的窗前，看着弟弟套好校服外套，背上书包就匆忙骑着自行车远去的背影，魏尔伦恍然地回忆起来。

他叫做保罗·魏尔伦，法国人，刚才的少年是中原中也，法日混血，也是他同母异父的弟弟。

他们的父母都早早死亡了，留下兄弟二人，为了让弟弟更好地生活，也因为厌倦了法国的环境，他们卖掉了法国的房子，搬离了原本的家，目前生活在日本横滨，一个普通的社区中。

“呼……”

在卫生间用冰凉的泼了一把脸，魏尔伦抬起头，看向镜子，随意地将头发在后颈处扎住，再编成一个简单的麻花辫。

走到书房，满满一墙的书籍前，宽大的书桌上，摊着一本不知名的，封皮被锈蚀着的诗集，和一本空白的笔记本。

魏尔伦在书桌前坐了下来。

他没有工作，是一名小有名气的诗人。

但作为诗人的他，并没有选择使用本名，而是以“阿蒂尔·兰波”

的名字发表诗作。

嗯……

握着羽毛笔的手在笔记本的上方停顿许久，直到暗红色的墨水被重力牵引着滴落，在洁白的纸张上晕染出圆形的墨痕。

算了，今天也没什

=请.收.藏

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